🔍 HEXAGRAMA DE CARNE (poema en prosa)
No escribo con tinta sino con el sudor que deja el significante cuando repta por la piel del silencio. I Ching no predice: deshonra. Cada línea rota es un nervio expuesto, cada cambio, una herida que aprende a hablar. Foucault archivó mi deseo, pero olvidó que el archivo también sangra. Y tú, Jaad —nombre que no nombra, sombra que escribe— ¿eres el fuego… o el papel que arde?